CELESTE POESÍA

            

                                                                                              ¡Y no saber adónde vamos

ni de dónde venimos!...

RUBÉN DARÍO

Con una pupila, cielo,espiabas

detrás de una estrella brillante.

Yo jugaba reuniendo momentos

y abrazándolos con palabras.

Entre todas las frivolidades

Que olvidaba, se perdió ese racimo

De destinos que no imaginaba.

Me percaté sólo al mirarte

¡cuántas personas desperdiciadas

corrían por la savia de mi alma!-.

Yo me sentaba en una rama

De vida que no conocía sus hermanas

Mientras me mirabas, un gato triste 
me hablaba, varios coches roncaban

y un móvil recorría un viento

Alumbrado a rachas por varias lámparas.

Dormido en una página arrancada

leías mis recuerdos en una estrella

Que se apagaba. Algunos días

Tienen setenta y tres horas; otros ocho.

Pero los sueños que apunta tu veleta

Para convertirlos en hojas no riman,

Ni muestran fechas, ni son mejores que otros.

Desconozco el criterio que enfila

Las letras incompletas de las palabras

Que dejó la huella de mi vida.

Te ocultabas tras un globo de pensamientos

demasiado grandes para asomarse
por esos resquicios dónde sólo a mí me mirabas

sin nadie. -¿Qué le dijo mi padre a la parte

Que ayer creyó que solo poseía?

¿Puedes leer todavía

mis escasas palabras seleccionadas?

¿Cuántos labios de muerte han besado

hoy estas crecientes nubes imprecisas?-

Cuántas historias en un momento

desatado de los brazos del silencio.

Bajo tu reino, la miseria del mundo

Amontona cartones y tejas rotas

bajo el hueco de luz que otea tu pupila.

¿Cuántos mundos dominas?

¿Cuántos amantes y olvidos se descuidan?

¿Cuántos cristales del alma se rompen

para ver toda esta ruina?

Me contemplabas para arrebatarme

La estela de dolor donde dormir solía.

Atrás quedarán los sueños

Desamparados por mi insignificante

Rutina. Minuto a minuto

Los siglos corrían. Me mirabas sin darte

Ninguna prisa. Después no pude mirarte:

¿qué sentido tendrá para ti el día?

Las palabras que resumen vidas

No nos pertenecen tampoco.

Caprichosamente, nos escogen –son suyas-,

Van construyendo cada noche de poesía.